Introscopio

En el abismo de mí mismo

no hay más luz que un eco azul,

estar triste aún persiste

desde que ya no estás tú.

Y al filo del precipicio

duermen párpados helados

palabras que se evaporan;

prisión de labios sellados.

¿Qué es poesía?

¿Qué es poesía? Dices mientras clavas
en mi oído tus palabras mansas.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

El hueco entre tu pantalón y tu blusa que cada vez que intentas coger algo de la cocina
es llenado por tu vientre. La sonrisa que te sale cuando no sabes qué decir. Cuando arqueas la ceja y das significado a aquello de las mil palabras y una imagen. Cuando la brisa te peina y tus cabellos bailan, y aunque pueda parecer increíble, no te alteras, ni eres consciente de lo que ocurre.
Cuando tu iris y el mío se funden entre el azul de arriba y el de abajo, a plena luz del día.
Cuando piensas, cuando escribes, cuando callas.
Tú, hija del caos, metáfora andante, pensamiento rebelde, verso indomable.
Poesía eres tú.


Obvio guiño a Bécquer, sin duda, uno de los grandes.